Tiris novia de poetas

Tiris_Zahra Hasnaui

2011-11-27T11:53:00.001+01:00

¿Cómo se tatúa la huella si nunca existió?

Te he soñado tendiendo puentes hacia mis brazos…

Brujería, magia femenina, murmuran entonando bismillah...

Rasgaré el velo que cubre tu belleza...algún día…

Bailaremos rodeadas de diablos traviesos, y estrellas danzarinas,

sin mantos, sin lazos…piel a piel…

Celebraré el solsticio de primavera hasta que se duerma la luna, y duerma yo,

abriendo las venas a los lagartos sedientos de nosotros.

Silencio infernal_Mohamed Salem Abdelfatah Ebnu

2011-09-07T18:07:00.000+02:00

Por las venas del mundo

corre cansada la sangre de los pacientes.

Sobre la llanura de Gdeim Izik arde la llama,

sueño que despertó la rabia contra el oprobio.

Gritos en la quebrada del sufrimiento,

llantos de un amanecer postergado,

murmullos de oraciones de salvación,

homilías en el cielo gris y esperanzas que huyen,

ojos absortos que preguntan ¿por qué?

Suspiros que tropiezan fatigados.

Huellas de sangre entre las jaimas laceradas,

lágrimas de la inocencia en la mirada triste.

Coágulos que ahogan las gargantas.

Amarga impotencia que quema las manos.

Por las calles del mundo

se arrastra a gatas la voz de un niño.

En los mares un velero lucha contra la tormenta.

En las aguas del río naufragan las lágrimas del viento.

En la plaza un viajero se detiene y pide perdón.

Mientras en los templos y capitales del mundo

se predica la armonía de un silencio infernal.

Me dice el sol cada mañana

2011-08-13T16:12:00.001+02:00

Me dice el sol cada mañana

levántate,

te doy mi calor,

inundaré de luz tu pequeño mundo.

Y orientaré tu mirada

hacia una nueva mañana

de esperanza.

Meceré tu cuerpo de niño

en mis cálidos brazos

hasta que duermas.

Y mañana,

como cada mañana,

te diré levántate

y te volveré a dar mi calor.

Y así

hasta el fin de tus días.

Haz que mi luz

no se derrame en vano.

Luali, y los niños de Farsía y Mahbés, 21 de marzo de 2011, en “La curva” de El Nido de Bubisher

Seguramente la libertad..._Ebnu

2011-07-05T23:26:00.001+02:00

Qué hay detrás de estas paredes que detienen mi silencio,

que apagan mi respiración.

Qué hay al otro lado de este muro que se abalanza aplastando mi estatura,

hundiendo mi espalda corva.

Qué hay después de estas alambradas que zanjan las miradas,

que hieren los horizontes.

Qué hay allende los barrotes que atraviesan los brazos,

que oxidan las articulaciones.

No lo sé…

Tal vez unos niños jugando a las canicas entre las jaimas,

tal vez unos camellos rumiando un año de lluvia.

No lo sé…

Quizás las olas de espuma besando los pies de una duna,

quizás una madre acunando por primera vez su alegría.

No lo sé…

Acaso la sombra de un oasis que adornan las manos de alheña,

o la belleza en unos ojos que esperan la paz de la primavera.

No lo sé…

A lo mejor mi madre meciendo el océano en su odre de abundancia

o moliendo los granos tostados en el horno de la espera.

No lo sé…

Espejismo_Mohamidi Fakal-la

2011-05-07T15:27:00.000+02:00

Si todavía no sabes cómo respirar

propongo anduvieras

por los vericuetos

del camino de la libertad.

Márchate.

Atrinchérate.

Sigues.

Prosigues sin mirar.

Sólo basta que aprendas a

respirar.

Determinación.

Fuerza.

Libertad.

El resto que vislumbras;

no te engañes

ni te deslices

en ajenos brazos.

Agua no es

espejismo.

Sólo es espejismo

todo lo que ves.

Qué hago por ti_Bahia Mahmud Awah

2011-04-19T16:11:00.000+02:00

Otros días más sin ti, otros meses.
¿Otros años más sin ti?

¿Qué hago?

¿Me desespero o me radicalizo?
Pintaré de verde
¡fuera de mi casa intrusos!
en la fachada azul del mundo.

Y si no me escuchan, otra vez,
¿qué hago?

Escoge entre tu muerte sigilosa,
porque no te escucharán,
o las armas,
las armas legales,
las armas legales. Sí que te escucharán
temblando sus amos porque tu razón
contundente les hará morder la verdad.

Desierto_Bachir Ahmed Omar

2011-01-23T16:10:00.001+01:00

Te miré, desierto.

Quise hablarte…

Mas solo vi tu belleza.

Quise oírte…

Y solo escuché tu silencio.

¡Viejo Sahara!

¿ por qué no me cuentas tu vida ?

Quiero escucharte y conocerte,

ver tu belleza e inmensidad.

Desierto único,

¿por qué no me contestas?

Se oyen rumores

que parecen decir algo.

Escucho murmullos

pero no los comprendo.

Amanecer gris…

Tierra parda…

Rayos de luna que te dan belleza.

Eres como la flor

que en primavera está radiante.

En la noche, tu silencio,

parece hablar con las estrellas.

Lejanía inmensa…

Tierra quemada.

Resistiremos_Saleh Abdalahi

2010-12-28T22:36:00.000+01:00

Él te apuñaló con la mano
qué no nos dejaba ver
y por tu herida fuimos subiendo la cuesta
codo a codo.
Y codo a codo doblando tus esquinas
el eco de tú dolor se fue multiplicando
en tus arterias
para gritarle – el Sáhara no se vende-
Pero él, sordo a la verdad y escaso de moral,
en un negro Noviembre
escondió la mano y el puñal
y en Madrid, alegando que ya nada tenía que ver,
a los buitres del Norte y el Sur,
en una bandeja herida te abandonó

Y dentro de la confusión, un rayo de fuego
en tu regazo estalló.
La tempestad de la guerra desfiguro tu rostro
y el niño que se fue a por el pan se perdió por el camino.
El maestro de castellano cruzó la frontera,
Y el colegio se convirtió en una comisaría.
Al patio, rumiando su bullicio y alegría,
se le congeló la memoria .

Noviembre apuró los caminos del éxodo
y tu has elegido pasar hambre a no ser hambrienta.
A tener sed de garganta pero no de palabra.
A vivir en la miseria, a no ser miserable.
A dar tu juventud, toda tu edad para vivirla con dignidad.

Tu resistencia y tu fulgor forjaran la liberación
y aunque el tiempo se alarga
y el verdugo y el cómplice vuelven a darse la mano.
Resistiremos, resistiremos,
resistiremos entre el perenne follaje de la acacia desde
la distancia
en el sueño de quien dibuja tus olas sobre un
mar de arena desde el exilio.
Resistiremos entre los pilares de tu jaima donde se
aglutina la esperanza
y la solidaridad franca entre los pueblos.
Resistiremos siguiendo la estela que han dejado tus mártires
por tus dunas y por tus valles y por tu cielo
para no abandonarte.
Porque somos el espíritu de la libertad, indomables a la sumisión.

Y a pesar de la oscuridad de las celdas y la tortura,
del silencio de los que quieren ahogar nuestra voz
nos levantamos con los pechos desnudos desgarrándonos las heridas
y levantamos la voz por encima de sus coronas y sus mentiras
para gritar aún más fuerte -Sahara Libertad-.

Niños_Fatma Galia

2010-09-19T19:52:00.002+02:00

Vi ojos bellos clavados en los míos,
miradas apagadas, sin juguetes ni diversión.

Vi pupilas nubladas, manos tiernas con
mascotas de lagartos y escorpión.

Vi tez morena, pies descalzos correteando,
por los charcos y dunas.

Vi criaturas víctimas del terror, inocencias
que apasionan, rostros que inspiran,
corazones que cautivan.

Vi lo que nadie pudo ver, espejismos
tejiendo cuerdas del pasado, sombras
en el horizonte cultivando claveles y
resplandores en el cielo con
mensajes esperanzadores.

Vi semillas forjadoras del mañana, un
presente con futuro, un porvenir con
varias formas del saber.

Vi tantas, tantas cosas por decir, que sólo mi mente
guarda y mis labios no podran describir.

Fatima Galia M. Salem

La otra mejilla_Ebnu

2010-09-11T16:50:00.001+02:00

Tengo mucha sed,
estoy muy cansado,
pero el agua que se ve a lo lejos,
bien lo sé yo, sólo es un espejismo.

¿Qué hacer después de poner la otra mejilla?
¿Qué hacer cuando se agota la paciencia?
¿Qué hacer cuando se acaba el día?
¿Qué razones maniatan la ira?
¿Qué pasión anima a retar la tormenta,
a rezar en la vaguada seca de la espera?

Hijo, sólo nos queda la muerte.

Yo ya he puesto mi otra mejilla.

Un lisiado de guerra espera_Limam Boicha

2010-07-04T00:24:00.002+02:00

Un lisiado de guerra espera
y desde el ventanal
de su domicilio de acogida observa
las callejuelas de la vieja ciudad,
no quita ojo a los transeúntes,
los autos, los vendedores
ni al desfile los viernes de los adoradores,
con sus alfombrillas a la espalda
rumbo a la mezquita.

Un lisiado de guerra confía ver
al final de cada tarde
un chorro de agua sobre el cuerpo
desnudo de una mujer,
tras un mohoso cristal
de una derruida villa francófona.

Espera,
mientras en el mapa
se le oxida la posibilidad
de cruzar la frontera.

En la ciudad del viento_Fatma Galia

2010-04-21T23:09:00.000+02:00

En la ciudad del viento,
veo lo que nadie ve,
siento lo que nadie siente,
lo digo, lo repito con
el viento y no me arrepiento

El desierto me hace sentir
como una princesa
en la ciudad del viento.

En la ciudad del viento,
hay palacios de piedras
y castillos de arena,
como en los cuentos de hadas.

El desierto me hace sentir
como una princesa
en la ciudad del viento.

Ando descalza sobre una alfombra de arena,
suave como la seda
y dorada como el ORO.

Vivo bajo un cielo
grande e inmenso,
cubierto por un velo azul,
azul como el mar.

En la ciudad del viento
la libertad nació sin dueño.
En este horizonte lejano y sin límite,
como un sueño,
cuando posa la mirada,
la vista navega libremente.

El desierto me hace sentir
como una princesa
en mi palacio de lona,
rodeado de espejismos,
como cascadas y fuentes de agua,
que se deslizan de las montañas…
espejismo brillante, con destellos,
como el diamante que
brota de repente
desde el fondo
de la tierra…

Tierra, yerma y querida,
madre del fuego,
del aire, del frío, del silencio,
del nómada y del viento.

El desierto me hace sentir
como una princesa
en la ciudad del viento.

El sol, mi hada madrina,
cada día me quiere,
me guía y me protege.

La luna, mi espejo mágico,
que me escucha,
me mira y me mima.

Las estrellas, luces de vecinos
y pueblos de princesas,
cercanas y lejanas,
cada noche me iluminan,
me vigilan y me amparan.

El desierto me hace sentir
como una princesa
en la ciudad del viento.

En la ciudad del viento
veo lo que nadie ve,
siento lo que nadie siente.

Lo digo, lo repito
con el viento y
no me arrepiento.

El desierto me hace sentir
como una princesa
en la ciudad del viento.

Itaca del Sahara_Salka Embarek

2010-02-17T00:17:00.002+01:00

Volveré a la tierra.
a pesar de los desgarros
que el silencio ha dejado en mi pecho,
volveré a la tierra.
Sin el padre y la madre
que aquel día me tuvieron,
porque ellos ya volvieron
y me esperan.

Volveré a tierra,
y al que frene mi delirio
lo volveré locura.
La esperanza es tan terrible
tan intenso el deseo,
incontenible el anhelo,
que volveré a la tierra
por el único camino perseguible.

Y si me asaltan los ladrones,
los que roban el pan
de la boca de mis niños,
abusadores de melhfas,
forjadores de mentiras,
les mostraré mis heridas,
que aun sangrando,
no me frenan.

Volveré a la tierra,
con los pasos de mi padre,
el corazón de madre,
de mis hermanas su conciencia.
Preparada tengo mi razón
y si la violencia impones,
bastará con mi dolor
para forzar la puerta.

Volveré a la tierra
el día de abrir ventanas,
de amanecer en higueras,
de mujeres en la Badía,
lagartos sobre las piedras.
Entrarán conmigo todos los muertos,
para dejar sus cuerpos
donde sus hijos los velan.

Profesionales del sufrimiento,
sabed que mi llegada está cerca.

Aminatu, la victoria

2009-12-23T23:56:00.000+01:00

Cuando en el horizonte se vislumbra
la luz de tu mirada de futuro,
y por el mundo vuela tu imagen de paz vencedora,
siento tu pasión y sufro, sin embargo lloro de alegría.

Pero aún nos quedan los muros de silencio y piedra
aún estamos entre las rejas de la agresión y el agravio.

Bajo tu sereno semblante,
he visto tus pies descalzos transitar
sobre una alfombra de alambres de espino,
y la fiereza de la noche tragarse el eco
del rastro de los desaparecidos.
Los amigos que sueñan tu voz,
que siembran las semillas de tu orgullo.

Tus ojos siguen a tientas vagando
entre las sombras buscando la luz.
Y debajo del manto ensangrentado florecen
tus negros y rojos cabellos de verde y blanco esperanza.
Tus hermosas manos agrietadas sostienen
las huellas que dejó la tormenta
que amainaste con valor, que domaste con dignidad.

Hoy quiero darte un trozo
de cielo azul de una canción de mi infancia,
y llevarte todo el calor de los abrazos
que le nacieron a la tierra.

Hoy quiero sumarme a tu risa
que renace en las calles del Aaiún,
y sentir el aroma de libertad
que tu corazón esparció por el viento.

Ebnu

Expulsada_Larosi Haidar

2009-12-18T19:16:00.001+01:00

Fue expulsada de su casa
De su barrio
De su tierra
De su Sáhara.
La alejaron de sus hijos
De las flores resecas del desierto
De atardeceres bañados de rojo
De cielos relucientes de índigo.
La alejaron de su tierra
De su Sáhara.
La alejaron y la condenaron
Con soberbia callejera, unos
Con complicidad pedigüeña, otros.
Y unos y otros
No son más
Que la misma moneda
Tristes caras perplejas de un penique
Marruecos y España
España y Marruecos
Le clavaron la daga
Ellos
Traición, cobardía
y yerro tras yerro.
Ella
Dignidad y bizarría
Polvo, sudor y hierro
Minattu aguanta.

Oda a Aminetu_Abdulahi Abu Muhammad

2009-12-13T23:19:00.002+01:00

No te me mueras mi amada,
que soy tu pueblo y espero
ver tu lucha coronada
con tu sueño, todo, entero.

Que ya se bien que me quieres
y que tu amor es sincero,
no quiero yo que te mueres
porque te quiero, te quiero.

En las mazmorras oscuras
y con los ojos vendados,
por mi, sufriste torturas
a manos de los malvados

Torturadores del rey,
esbirros y policías
que pisotean la ley.
Al dolor tú no cedías

Con las leyes en la mano
tus ideas defendías :
¡ es un derecho humano!
A todo el mundo decías.

¡Justicia! Clamas sin pausa,
eres firme defensora
del derecho, de la causa
por eso el pueblo te adora.

Al tejer este poema,
para Aminetu Haidar,
me acuerdo de otro problema
que no se puede olvidar:

tantos desaparecidos,
su terrible soledad
y los muchos detenidos
privados de libertad.

Y quiero con todo el celo,
por la amistad otorgada,
agradecer a Carmelo
y a nuestro amigo Taboada.

Que no asesine mi hija,
aviso a toda la tierra:
que rey Mohamed elija
entre la paz y la guerra.

Acepte, mi heroína,
estos versos dedicados
y toléreme tal ruina
pues fueron improvisados.

Abdulahi Abu Muhammad

El destierro forzoso de Aminetu Haidar_El Cori Ramdan Nass

2009-12-02T20:03:00.002+01:00

Resistencia, coraje, mujer,
digna de ver y escuchar,
juntos con ella hasta volver
a su tierra, Aminetu Haidar.

España y Marruecos en complicidad
su objetivo no van a lograr,
todos moriremos con dignidad
por un derecho y justicia luchar.

Políticos, poetas, actores y actrices
alcemos lo más alto nuestras copas,
para poder brindar juntos y felices
demostrando que con la Iglesia topa.

Se puede matar al gallo
que anuncia el amanecer,
pero el tirano y el vasallo
el alba no podrán detener.

El Cori Ramdan Nass

Aminatu, la libertad_Ebnu

2009-11-27T19:20:00.000+01:00

Hoy, querida hermana, estoy triste, como ayer.
Quiero que sepas que estoy sentado a tu lado,
leyendo los versos que nacen de tu nombre.
Que te miro a los ojos y veo la luz que brillará un día,
y el fuego que arderá para darnos calor,
y el resguardo que protegerá la ciudad que brota de tu mirada.
Hoy, querida compañera, estoy triste, como ayer.
Pero he visto la paz que mana de la firmeza de tus manos,
de la decisión irrevocable de ser saharaui hasta la muerte,
y de tu seguridad en que volverás a El Aaiún, firme la voluntad y alta la frente.
Te acompaño con mi voz, te doy mi canto, te doy mi corazón.
Quiero que sepas que mis cinco oraciones de cada día
comienzan y terminan con tu nombre, Aminatu.

Mañana es la fiesta de la ausencia.
Mañana es silencio tenebroso, cabizbajo.
Mañana es otro día sin patria, un amanecer sin hijos, un despertar sin madre.
Mañana es un día muy triste, como ayer, mañana es un día más sin libertad.

Aminetu, la heroína de la libertad

2009-11-22T20:51:00.002+01:00

Decidió sentarse en un limbo
exigir su libertad
romper las cadenas del muro
acabar con la hipocresía de los cobardes
invitar a los valientes
para que abran sus brazos.

Sus pequeñas manos
sus ojos diminutos
su cuerpo menudo
envuelto de esperanza y libertad.

Miró a las lágrimas del mar
y abrazó las dunas del Sáhara.

Ella volverá, llena de sueños
derrumbará la cadena de los verdugos
y gritará con la impotencia de su cuerpo:
dejar que el siroco abrace Lanzarote
dejar que vuelva a El Aaiun
el siroco no morirá de hambre
morirá en la cárcel de la ignominia
y el crimen perfecto.

Ali Salem Iselmu

Soy el Sahara_Salka Embarek

2009-11-01T11:53:00.002+01:00

Seré guerra
y cuando sea necesario, seré paz.
seré la paz de la guerra
y el límite entre ambos
lo marcaré yo.

Que no vuelvan a llamarme fanfarrona,
que no vuelva ningún ministro
a provocarme,
que durante los años de mi tragedia,
ya le derribé algunos muros
y logré hacer caer sus falsos estandartes.

No hay gobierno usurpador,
ni cruel,
ni rey tan soberano
que pueda mirarme a los ojos,
y negarme que es culpable.
No podrá porque no ha olvidado
las veces que le he enfrentado,
le he descubierto y ganado.

Mírame bien,
porque el timón está en mis manos,
y el viento sopla a mi favor,
no seré yo la que tema,
no seré yo la que pierda,
ni oirás mis palabras en vano.

Ya soy vieja,
treinta y cuatro años han pasado
pisando mi cuerpo,
bajo metros de tierra enterrado.
Más de treinta años han dejado
en mi boca sabores amargos,
algunos ya no los siento,
otros se han vuelto brazos,
de líderes desconocidos,
de mujeres en esperanza,
brazos de mártires que vuelven
extendidos a la superficie,
acudiendo a mi llamada,
al de esta vieja que soy yo,
y que ahora vuelve joven
y renovada.

Que no me llamen fanfarrona,
porque mis hijos le responden,
que mi voz no es una sola,
soy el Sáhara,

ESCUCHA BIEN MI NOMBRE.

Por un Sáhara libre,
Salka Embarek

Llegaremos a tiempo_Mohamidi Faka-la

2009-09-05T21:42:00.000+02:00

Llegaremos a tiempo
en este largo camino.
Todo paso es camino
y no hay huellas sin sentido
donde las vivencias,
la realidad detenida
navegan entre el viento
y las heridas
al compás de las irrefrenables
alas de la libertad.
Por ti Saguia viene,
por los manantiales de tu nombre,
por las dunas y las palmeras
de Sidi Buya
que beben de la brisa de un mar
y los anhelos de quienes caminan...
Las enfiladas estrellas blancas
de tu cielo
aguardan el sonido
de los pasos del alba
que van viniendo en el péndulo
de tu espera
para arrancar definitivamente
del calendario
la última luna de octubre
y el letargo que invadió los sueños
en una noche dormida.

A por el mar_Limam Boicha

2009-08-05T19:38:00.002+02:00

(A los niños saharauis)

A lo lejos hay un mar,
Con sus olas y su blanca espuma,
Con sus peces y su fina arena.

A lo lejos hay un mar
Con su suave brisa,
Y azul sonrisa.

(Aunque muchos kilómetros
me separan de su aroma,
aunque minas y alambradas,
no me dejan atravesarlo,
aunque soldados con armas
no me dejan verlo.
Iré al mar).

Vamos todos,
Juntos hacia el mar:
¡ al mar saharaui !

A lo lejos hay un mar,
Con sus olas y su espuma,
Con sus peces y su fina arena.

Canto a Tiris_Chej Habib

2009-07-29T21:07:00.001+02:00

A Tiris, mi tierra.

Tiris,
Aureola.
Gracia
Sosegada

Tiris .
Inmensidad,
Y vacío.
Nostalgia,
Melancolía

Tiris verde
Olor a primavera,

Tiris triste
Tempestad
Y Siroco

Eres calma
Misericordia
Y olvido

Eres amor
Poesía,
Luz,
Y soledad.

Eres duna
Blanca, cristalina

Eres monte
Y Luna llena

Eres cielo estrellado.
Y Cósmico.

Y eres la vida,
Y eres la muerte

Tierra de poetas,
De beduinos
Y nómadas
De guerreros
Y pastores.

Tierra del viento
Y mar de arena.
Arena Infinita
Eres de todos,
Y eres de nadie.

Tierra de contrastes
Imagen del tiempo,
Sin tiempo.

Una flor mirándome a mí_Chejdan Mahmud

2009-07-13T17:52:00.000+02:00

Y si me miras y te callas.
No me habré percatado
que tus ojos sueñan conmigo.

Y si te veo y no te digo nada,
es porque me gusta tu perfume.

Dime lo que quieras
en esta noche de viento y arena,
entrégame eso que tienes para mí.
No me lo niegues, en ninguna hora
ni en ningún momento.
Abrázame solo y, contaré
los latidos de tu corazón.

Ve a donde estoy yo,
y coge mi mano aún desmarcada
de grandes penas, rehén de ti ayer
Cautivada por ti hoy.

Abre tus carnosos labios,
Y muéstrame tus dientes
enamorados entre sí. Rogadles
que me muerdan una y otra vez y,
diles que yo soy tu mejor amante.

Que no me olvides_El Cori Ramdam

2009-06-20T16:00:00.002+02:00

Oh, olvidar a mi linda estrella
Lejana de mi mundanal olvido
Vacío me siento, distante sin ella
Inmerso en un mar desconocido.

Donde el olvido deja su mella
Ardiendo en mi corazón partido
Risa pura, de la mujer más bella
Tierna, rosa del desierto florecido.

Espejismo, que divisa la doncella
Nubes, tormentas de fuerte ruido,
Una ráfaga de la voz de metralla

Nace la paz por el viento vencido
Cautivo de amor, dejando su huella
Avanzando silencio incomprendido

Exilio_Ebnu

2009-05-21T20:27:00.000+02:00

A Mario Benedetti

Mi exilio es casi congénito,
como el perenne eco de las montañas del Tiris.
El viento sacude mi jaima de plegarias gastadas,
pero rezo mirando a lo lejos, como siempre, por donde se vuelve.

En el horizonte se levanta otra tormenta
y estoy preparado.

Cada día mi exilio es más grande y más ancho
como mis sueños, como la esperanza del regreso.

Al borde de la puerta siempre tengo el equipaje.
Aunque el equipaje me cabe en un bolsillo,
como la arena que llevo en los pulmones.

Mensaje en una botella_Ebnu

2009-04-18T12:31:00.001+02:00

En silencio
te saludo con la mirada errante
a través de las ondas de una radio

En silencio
te envío los encendidos versos
y la voz de un poeta que te cantó
hasta después de muerto.

En silencio
desde estas costas que te miran
en una botella le he confiado
un mensaje de libertad a las olas.

En silencio
después de quebrarse mi voz
seguiré gritando tu nombre de tormenta
tu dolor, tus heridas, tu soledad.

En silencio
seguiré contándote
los pasos que separan
tu ciudad de las dunas
que habitan mis corazones.

Las fuentes_Zahra Hasnaui

2009-03-29T17:38:00.000+02:00

Renuncio a aceptar
tu infidelidad amañada.

Renuncio a tu maquillaje rojizo,
ese,
que me trae la realidad desvirtuada.

Busco recuerdos
en las rendijas
de mi memoria rota.

Una esquina,
un guardia de tráfico,
una cara desdibujada.

Camino a tientas
sorbiendo tus venas,
tus perfumes salados,
huyendo sin saberlo,
cuando me salvan
las palmeras
que gritan desoladas:
No es lo que piensas.

Las abrazo,
me convierto en raíz.

Sed_Saleh Abdalahi

2009-03-22T17:36:00.001+01:00

Las piedras se descomponen bajo el sol
para mas arena.
Los caminos se pulverizan en la contienda
hacia una paz que por herida no llega.

El silencio se remota bajo el peso
de un gigante monte que se encierra
la clave de una serpiente negra,
y aquí en esta contienda donde el lagarto
se deseca bajo la sombra de un verano caliente
y el camello atontado por tanto espejismo,
tengo mas sed de paz que de agua.

Tu querer anida en las entrañas_Bahia Mahmud Awah

2009-01-18T14:16:00.002+01:00

Sáhara, oh Sáhara.
No hay ola que de noche
no repita
este grito:
¡Sáhara, oh Sáhara!
¿Acaso expira el mar
del peso de la noche?
¿Le aburre su andadura?
¿Se acuerda en el exilio
de su gente?

Mahmud Sobh

Y es así, cuelga, anida, se cobija
se refugia,
y acampa a sus anchas
en mi usurpado corazón.

Otra vez renacen mis dichas,
blancas palomas,
olas y olas, barloventos, brisas
y vientos,
espumas enfurecidas.

Desde las cornisas de Cabo Blanco,
Bojador a las Playas Fum Saguia,
todo ansias de libertad.

Allá,
las olas mecen su gente, sabor
al triunfo.
Allá,
se une el grito de Mahmud Sobh
con mi grito.
Allá,
las olas y la gente gritan
¡Oh Sáhara, oh Sáhara!
¡Oh Palestina, oh Palestina!

Sí, expirará la mar del peso
de su noche.
Sí, se acordará en el exilio
de su gente.

Y la mar, ésta,
nuestra, con sus cuajadas espumas
negras, rojas, blancas
y verdes,
volverá a vernos, inevitablemente,
seguro volverá a vernos.

Vientos de libertad_Mohamed Ali Ali Salem

2008-12-15T16:08:00.001+01:00

El palomar de las cartas
emprende su imposible vuelo
Miguel Hernández

Vientos de libertad emprenden
su intrépida marcha
en éstos saharuis caminos
donde traidores y agresores
sembraron exterminio
fúnebres miradas,
tueras donde flores
y espectros de agonía.

Se oyeron estruendos,
gemidos de dolor,
duerme el día
en garras de hiena,
el cielo llueve acero
y mi jaima es un torbellino
de asustados rostros
que huyeron de la tierra,
que vuelven a la patria,
mientras el viento de la libertad
lame los confines.

Diez y uno_Zahra Hasnaui

2008-11-19T21:33:00.002+01:00

A las madres saharauis,
desaparecidas durante años en mazmorras marroquíes,
a las infancias robadas.

Diez años y un día
en este dilatado desvelo
mirando sin ver.
Diez años y un día
afanándose la Ignorancia
en velar la Razón.
Decidle,
que no reproduce
el ojo su imagen.
Que mis dedos
en el aire acarician
su voz, su andar
torpe y gestos.
Que trazan su nombre
de derecha a izquierda
y de izquierda a derecha
lo vuelven a trazar.
Decidle,
que, temblorosos,
no olvidan la abultada
mudanza del tiempo.

Decidle,
que aunque
raptara el lienzo
yo ya bebí su sonrisa
y me embebí por siglos.

Lágrimas de arena_Ebnu

2008-11-12T21:31:00.001+01:00

Tiempo de escombros
que se derrama
sobre la miseria infantil.

El pan se fosiliza
en un horno fantasma
y la leche se evapora
en los pechos secos del espejismo.

El agua emigra hacia el norte
y un niño pregunta por el mar.

Las lágrimas de arena
surcan el rostro del viento.

Una madre sin esperanza
comienza a llorar
y un padre de impotencia
vuelve los ojos hacia La Meca
y se pone a rezar.

Sinopsis_Luali Lehsan

2008-11-04T23:40:00.000+01:00

Un tornado de petardos despertó el sueño de la noche.
Cuando el desierto se empezaba a creer metrópoli.

El áspero viento del norte tocó las trompetas de la guerra.
Y alguien en nombre de la libertad sacudió la memoria del tiempo.

Desde entonces los días empezaron a nacer muertos.
Y nuestra infancia naufragó en la turbulenta marejada del éxodo.

La cálida llovizna del amor mojó nuestros cuerpos en un lecho ajeno.
Y nos despertó el peso de las distancias con el corazón quebrado.

El Aaiún _Saleh Abdalahi

2008-10-09T00:30:00.000+02:00

Cuando aquel infame noviembre
se vistió de negro y con su guadaña
cortó mi ombligo
todo se volcó contigo.
Luego el tentáculo de la guerra
nubló con pólvora nuestro espacio.
Alguien en la trinchera gritó tu nombre
y desde entonces en cada corazón que va
dejando para el dolor una esperanza
me resuena tu nombre.

Si te fueras_Chejdan Mahmud

2008-10-04T22:40:00.000+02:00

Si la luna bajara,
ya cansada de esperar,
y tendiera un manto
cerca de su amado,

las estrellas no llorarían,
no, irían en complejas filas,
al rincón abandonado
por esa luna rebelde.

Bubisher_Bahia Mahmud Awah

2008-09-25T00:35:00.000+02:00

A veces inesperado posa sobre los vientos
de la jaima,
a veces como un ágil anciano del desierto
turbante blanco y silham[1] oscuro,
saluda ávido sobre los secos ramos
de una acacia.

Cuántas buenas noticias espera el nómada
de tu visita,
después de años sin lluvias,
años de flacos dromedarios
años sin leche ni pastos
días en los que los niños lloran de gana
y de noche duermen cansados de esperar.

Pajarito cantor, primavera del desierto,
cantor de verdes pastos,
cantor de buenas noticias para lefrig[2].

Una madre entra sonriente
y le dice a sus hijos:
Alegraos que nos visita Bubisher,
viene con su piquito rebosante de cuentos
y sus alas esparciendo historias.
Y todos como dicta el rito beduino canturrean:

¡Bubisher ibasharna uibasharac biljeir
Bubisher ibasharna uibasharac biljeir
Bubisher ibasharna uibasharac biljeir!

Bubisher que tengas y nos traigas buenas noticias.

[1] Silham, especie de albornoz prenda de color oscuro que utilizan algunos ancianos que realza su presencia y personalidad.
[2] Lefrig, campamento de jaimas tradicionales saharauis tejidas de lana de dromedarios.

Bubisher_Mohamed Salem Abdelfatah

2008-08-09T15:33:00.000+02:00

A veces llega hasta la almohada
Me susurra en su lengua de jeroglíficos

Me despierta.
Abro los ojos y receloso se aleja.

Lo veo detenerse en el umbral de mi silencio
Y escucho nítidamente su canto de sosiego.

Mi corazón empieza a vagar por las costas
Y se remoja los pies descalzos
En las olas atlánticas de la paciencia.

Gaucho_Zahra Hasnaui

2008-06-21T17:50:00.000+02:00

En la jungla desnuda me devora
la marabunta de hormigas caníbales de sueños.

Persigo
la alegre melancolía,
el fruto prohibido,
el nómada en milongas.
Persigo el abrasante acertijo de tu boca por las pampas.

No es fácil amar así_Salka Embarek

2008-04-04T23:46:00.000+02:00

(A todos los presos políticos saharauis en huelga de hambre)

Para que todos los sepan,
yo no empeño tu memoria.

Yo, que he llorado con el honor de mis muertos,
desafío mi débil existencia para que libre la vida,
se aleje de mi cuerpo.

Mi verdad es de mérito,
que todos los sepan,
yo entregué mi alma al calor de mis huesos
transformados en lucha
para liberar la tuya.

Sí, me consta que no es fácil
mostrar tanto amor.

Soy consciente de que mi propósito contigo
es de un compromiso asombroso,
pero te diré que yo iba a ser estudiante,
pastor, traductor de idiomas, ingeniero,
un intelectual discreto, un niño viajante,
lucharía atrevido por rozar tu boca en la noche
paseando libre por mis calles tuyas.

Mas la noche y tu boca, tu calle y mi lucha
era de estudiantes, de pastores,
traductores viajantes,
y niños ingenieros.

Así fue que entendí mi amor.
Esta meritoria verdad que anuncio
se multiplica cada hora que paso
tras las rejas del hambre.

Que todos lo sepan,
no cederé en mi empeño de amarte,
no antes de lucharte y lograrte,
porque sin ti, patria,
no soy nadie.

Por un Sáhara libre,

Léame los labios_Alia Sidati

2008-03-31T21:44:00.000+02:00

Léame usted muy bien los labios
se lo estoy diciendo bien despacio.

El tiempo gira a su alrededor y sigue pasando
como si la historia dejara pasar gloria y a la vez llanto

Se derraman día a día sangre y sudor
una persona, un hombre y ante todo su honor
una nación un pueblo y un grito de voz
son ahogados por la codicia de un malhechor

Una habitación sin ventanas ,
entra un señor y golpea mi alma,
grito al viento,
manifiesto mi pensamiento ,
y esta vez , qué sé yo,
tres o cuatro señores tapan mi aliento.

Sahara, víctima de reyes_El Cori Ramdan Nass

2008-03-21T15:25:00.000+01:00

Un pueblo sin libertad.
Sahara, víctima de reyes,
que ocultan la realidad,
e ignoran todas las leyes.

¿Porque actúan con maldad?
donde cosechan el temor.
Sin tener ninguna piedad,
en la sagrada tierra del amor.

La injusticia es más que dolor,
que nace con la frialdad
de las personas sin ningún valor.

Moral, ético, en la humanidad.
como Juan Carlos de Borbón
y Mohamed VI con claridad.

Cuando florece la ternura en silencio_Brahim Cheij Breih

2008-02-16T16:16:00.000+01:00

El sol tiene manchas Como la luna.
Desde que se alza no quieren que nadie les mire la cara.
Los niños de mi tierra les miran desafiantes
y se ríen de su cara

El sol se levanta todos los días a la misma hora.
Yo también, pero a veces más tarde.
Camino tanto bajo el sol ardiente,
lloro tanto como cuando el cielo se enfada,
porque también los hombres del desierto lloran

Cuando siento que el sol se ríe de mí vuelvo a mi jaima
junto al té, amargo, dulce y suave, suave.
Pronto el cielo cierra sus cortinas y llega la noche.
Me rindo frente el sueño
como un soldado en un campo de batalla.
Duermo, duermo y sueño que estoy bajo otro cielo.

El maldito gallo canta como siempre.
Entra la luz del sol provocadora en la jaima.
Abro los ojos y veo que es el mismo cielo de siempre,
otra vez la rutina y el ritual de siempre.
Amargo, dulce y suave.
Vienen los amigos de siempre y se van
y vendrán otros y se irán.

De pronto el sol se rinde,
se esconde entre las nubes.
Como una mujer de mi tierra cuando se casa,
me quiere pero se esconde

Los niños salen de las jaimas
para limpiar sus almas bajo el agua de la lluvia
El desierto tiembla, llega la noche
Las estrellas tampoco están
Los niños se rinden y buscan el calor de la jaima.

La jaima está mojada como todas.
No habrá sueño esta noche, solo miradas.
Al amanecer el sol a la misma hora se levanta sonriente,
no tiene la culpa de nada.
Las jaimas vuelven a levantarse
Las miradas, las sonrisas, los ánimos y la esperanza
El desierto vuelve a ser lo mismo sin agua

Vuelvo yo a mi ritual de siempre Amargo dulce y suave.
El sol tiene manchas como la luna.
Los niños de mi tierra
les miran desafiantes y se ríen de su cara.

Brahim Cheij Breih

Este inmenso desierto_Deich uld Mesaud

2008-02-09T23:05:00.000+01:00

Este inmenso desierto
silencioso y callado;
este mi desierto
cálido y frío
de trágicas leyendas,
de horizonte lejano,
de verdes palmeras,
de siroco dorado
de sol que nos quema...
¡la noche estrellada!
¡desierto y misterio!

Por Deich uld Mesaud,
alumno de 4º curso, 1967, El Aaiun.
Revista Irifi

Sáhara en el corazón_Sas Nah Larosi

2008-01-24T21:40:00.000+01:00

Ya no sé qué decir,
ni cómo he de callar.
Ya no sé qué hacer,
ni qué he de pensar.
Ya no sé qué escribir,
ni cuando he de terminar,
ni dónde está la razón.
Sólo sé que estás, idolatrada Sáhara,
en lo más profundo de mi corazón.
Ya no sé cómo sonreír,
ni qué he de gozar.
Ya no sé a dónde ir,
ni cuándo he de parar.
Ya no sé cómo dormir,
ni qué he de soñar.
Sólo sé cantarte bien alto
esta canción
y sentirte, idolatrada Sáhara,
llenando todo mi corazón.
Ya no sé cómo vivir,
ni cómo respirar.
Ya no sé qué leer,
ni qué he de esperar.
Sólo sé resistir y a la vez amar,
amarte Sáhara, con toda mi pasión,
y cantarte bien alto que estarás
para siempre,
SAHARA, EN EL CORAZÓN.

Del libro Sáhara en el corazón

Poema al desierto_Buyema Messaud Embarec

2008-01-07T00:46:00.000+01:00

Grandeza, inmensidad, dunas y arena;
tierra inhóspita y de gente hospitalaria;
desnuda y árida.

Grandeza en tus senderos y llanuras.
Tu horizonte es infinito y peligroso.
Tu grisáceo cielo se confunde con tu tierra.

Tu tiempo es eternidad, y
tus armas el hambre, la sed y el calor.
Tu belleza y tu paisaje inigualable.

Tu fauna gacelas y camellos y zorros y chacales.

Bravo y valiente es tu incansable nómada de pies descalzos
y ni el potente “irifi”
ni el miedo a tu grandeza
le detienen.

Son tus mujeres de ropaje azul
de tez tostada y de belleza rara.
Múltiples tus dunas e infinito tu cielo.
Con el oro compiten tus granos de arena.

Tus noches son frías
tus tardes cálidas
tus mañanas templadas.

Tu sol es ardiente
y el ímpetu de tu viento
no deja en su correr
ni caminos
ni sendas
ni llanuras
sin polvo de arena;
giran, giran y giran
tus nubes
y al final se alejan
sin haber dejado la esperada lluvia.

Buyema Messaud Embarec, 1972
Revista del instituto”General Alonso” de El Aaiun

Ojos_Zahra Hasnaui

2007-11-11T22:10:00.000+01:00

Miró
al sultán
la sultana
aunque sólo
la mitad veía.

Y llevada por
medias lunas habló
de esperanzas partidas,
remendadas,
de muñecas rotas,
acicaladas,
de perros ladradores
sin eco, sin nada.

Miró
el sultán
a la sultana.
Tras la negrura
vio asomarse
la luz de las llamas.
Y comprendió.
Comprendió
por qué se escarchan
las cosechas
en tierras prestadas.

Jeyik, ya Sultana Jeya, jeyik.

Dedicado a Sultana Jaya

Traicionero es el tiempo_Badi Mohamed Salem

2007-10-20T17:42:00.000+02:00

Evidente que el tiempo es traicionero,
no es eterno
porque allá eran nuestras acampadas
en Ayuer, Tartag
y allá otras hoy desiertas en Agzumal.

Ya no hay hogueras ni comidas a servir
en las dunas,
y ya no se ven libres rebaños, ni aquel amor
a sus anchas
en pequeñas dunas.

Y ya no se ve la más hermosa en lefrig
ni fortunas de rebaños.

Los veranos se hacen duros y su invierno
se viste de imposible.
Y sobre los montes del Camun extraños son
los nombres
de Agzaf, Fez y Meimun,
y aún es más extraño Mammas, que
no conocíamos.

El alma de ayahfun que rozan los vientos
del norte y mi amor
ya no ven el blanco brillo de la jaimas
cerca de pozos,
y los manantiales ya no dan para abrevar cabras
ni camellos
y mi amor se priva de ver arbustos de Atil ni huellas
de gacelas en los montes.

*Traducido del hasania por Bahia Mahmud Awah

Tiris_Luali Lehsan

2007-10-16T20:24:00.000+02:00

Quiero huir del vientre
de esta noche ajena.
Dormir un sueño
sin primaveras postergadas,
sin cláusulas de perdón incumplidas,
y despertarme en tu vientre, Tiris.
Espantar la soledad con un abanico
de versos inspirados por tu inmensidad.
Vaciar mi alma en la bondad de tu alma,
eepasar la memoria del universo
en la poesía de tus paisajes
y escuchar el eco de tus montañas,
la gloria de tu pasado,
los ruidos de la infancia del mundo,
el galope de una caravana sobre el cristalino rostro
de tus llanuras
y sentir la paz que los dioses cincelaron con bondad
en tu rostro.

Tu rostro de mar al que se le congelaron las olas.

Mi madre loca_Chejdan Mahmud

2007-10-02T21:29:00.000+02:00

Mi madre cuerda
nació antes que yo,
en un día azul
sobre una alfombra amarilla.

Mi madre es de sangre
turbia y venas vagas.
Tuvo el honor de vivir
adulada por su vecino,
odiada por su ropa
y enamorada de su abuelo

Loca.
Loca, loca, loca, loca, loca.
Así vivió en mi ausencia.
Cuando volví
estaba rematadamente loca.

*Jueja, que ya te diste por vencida

No es el final_Ali Salem Iselmu

2007-09-06T20:14:00.000+02:00

(A mi hermano Bahia que creyó profundamente en la inocencia de sus pasos persiguiendo nuevos relatos bajo la luz de las estrellas y en medio de las dunas)

El no murió en medio de la ausencia
sus ojos negros, su sonrisa alegre
sus huellas en medio de las dunas
son su voz.

Dejó su imagen estampada
en el sonido de la noche
y con sus amigos transformó
las historias de las batallas.

Su vida ha sido una luz corta
tan solo vivió un instante
como una gota de agua
cuando se desliza y desaparece.

El no murió, hizo un pacto con la vida
y decidió no abandonarla nunca,
con sus lágrimas
con el eco de las montañas
y la ardiente tierra se quedó.

Impregnó su mente con una sonrisa infantil
y en medio de la arena y el viento
entregó su cuerpo inocente
a una nueva leyenda.

Y en su pequeña tumba
volverá a llover
y nacerán nuevas flores
y perseguirán el exilio
de su alma.

Luna_Zahra Hasnaui

2007-08-30T20:40:00.000+02:00

A Mariola

De puntillas voy,
pisando el pasado.

Me fui
sin querer olvidarte.
Y sin querer, recuerdo
que me fui y olvidaste.

Luna!, me llaman,
lunática Luna,
velero decrépito
de velachos arriados en tus mares.

Luna, lunática Luna.

Qsidas de Ljadra Mint Mabruk

2007-08-15T16:51:00.000+02:00

Inauguró esta gran ofensiva
del Magreb árabe
un ejército que alumbra
nuestro camino
convencido por una causa
que ha prometido la victoria.

Todos nuestros esfuerzos
deber dirigirse
a la convicción
contra un enemigo
cuando a ellos nos enfrentamos
detrás de sus muros
y liberamos territorios del Sahara
y le demostramos que
el Sahara no es Agadir
ni Casablanca
es sólo el Sahara,
un pueblo que aspira a su libertad
y tras ella lleva un siglo.

Ljadra Mint Mabruk, traducción del original en hassania

Como en un verso de Badi_Mohamed Salem Abdelfatah, Ebnu

2007-08-08T21:14:00.000+02:00

Como en un verso de Badi[i]
voy de tus labios a tus pies
recorriendo tu geografía
de ilusiones y esperanzas prematuras.

Como en un verso de Badi
mido tus contornos
tus alrededores, tus espacios
y me detengo en tus lagunas
de abrevaderos donde sucumben
mis ganas y mis dromedarios.

[i] Badi: decano de los poetas saharauis en lengua hassania. Actualmente vive en los campamentos de refugiados saharauis, donde sigue haciendo poesía.

Sultana, víctima del Sultán_El Cori Ramdan Nass

2007-07-30T16:03:00.000+02:00

Enfurecido, malvado satán
con tu cólera cruel, inhumana
dices ser demócrata sultán
y quitas un ojo a Sultana

Tierno lirio de la tierra musulmana
¿Tú príncipe de los creyentes...?
si no tienes piedad de las hermanas
pero no importa, así las haces más valientes
para acabar con tu maldad tirana

El Cori Ramdan Nass

Hay una gota_Limam Boicha

2007-07-24T17:07:00.000+02:00

Hay una gota de rabia
quemándonos las gargantas

La sangre corre a borbotones
salpicando los rostros y los pies descalzos,
los nidos y las escrituras.
por una palabra, sencilla y profunda,
la bandera en el aire,
la sangre corre a borbotones.

Hay un grito de rabia
que anuncia la tormenta,
y el miedo estalla
entre las manos de los verdugos.

El fuego se ha extendido
desbordando los cuerpos,
los atados versos dóciles,
y el culto a los retratos estúpidos.

Y aunque se han secado las fuentes
de la húmeda paciencia,
aún nos queda
una gota de rabia
quemándonos las gargantas.

Del libro "Aaiun, gritando lo que se siente"

Basta_Chejdan Mahmud

2007-07-14T19:28:00.001+02:00

¡Basta!. Las calles enfurecidas
se alzan y comentan
las grandes injurias.

¡Basta!. Las casas pululan
de rabia desmesurada.

Y, ¡basta!, porque hay
un anhelo que ya no espera más.

En estos tiempos ya no
quedan enfados que calmar
y, desde el corazón del oprimido
se exalta la rabia contenida.

Las ciudades del Sahara sombrío
se levantan una vez más,
para gritar orgullosas:
¡Basta!. ¡Basta!. ¡Basta!.

Del libro "Aaiun, gritando lo que se siente"

Los libros_Bahia Mahmud Awah

2007-07-05T20:15:00.000+02:00

Los libros me hablaron de nefastas
e injustas guerras.

También me enseñaron
cómo odiarlas,
cómo repudiarlas.

Los libros
me condujeron a las entrañas
de mi siglo.

Porque he visto
poetas jornaleros,
poetas jardineros,
poetas cristaleros.
Poetas
que avivan las letras
donde el cielo abraza
la inmensidad de los desiertos.

Pero también he visto
que la palabra
de un poeta jardinero
equivale al precio
de un tulipán en Constantinopla.

Del libro "Versos refugiados"

El tiempo partido_Saleh Abdalahi

2007-07-02T20:23:00.001+02:00

En el momento de tu desnudo
las mariposas con sus menudas alas
rompieron los cristales de los conceptos
dejando en el aire flotar prendas, sábanas,
zapatos vacíos sin suelas
colgaron al sol pendientes, cintos y cordones
con relojes parados.

En el momento de tu desnudo
las mariposas con sus menudas alas
buscaron en cubitos el sol y la luna
y con sus doradas antenas mezclaron las pinturas
en un cuadro, EL TIEMPO PARTIDO EN UN VASO
que luego, desnudos,
colgamos en nuestra cabecera de sueños.

De la antología "Um Draiga"

Puedo volver_Limam Boicha

2007-06-23T13:10:00.000+02:00

Mientras no reconozca
los ruidos y los sabores,
el refugio cálido
y la raquítica sombra del verano.

Puedo volver.

Mientras no entre
en el círculo de la fogata
y camine sobre las espinas,
y pruebe el sabor de la leche,
caliente y espumosa.
y aprenda los nombres
de los Corazones Inmortales.

Puedo volver
al pozo donde bebí
el primer sorbo de la memoria.

De la antología "Um Draiga"

Perdón_Chejdan Mahmud

2007-06-11T20:42:00.000+02:00

Al amigo pido perdón,
a mi madre,
a esa persona sensible:
mi querida amada.
A mi buena intención
también se lo pido.
Y es que me he deslimitado,
diciendo mal de lo incierto,
sobreponiendo sentimientos innatos,
y valorando sin fe a la gracia divina.
Y pido perdón,
porque no sé hacer reír,
ni con la magia de los gestos
ni con el consuelo
de las hermosas palabras.
Soy infame, grotesco;
por eso pido perdón al navegante,
que en el mar de la poesía
hunde ancla
para saborear palabras.
Palabras que han de ser útiles.

Cubana_Mohamed Salem Abdelfatah, Ebnu

2007-06-06T18:08:00.000+02:00

Cuba,
Te recuerdo mojada
Lehbib

El huracán
levanta las enaguas
de tu vieja ciudad que despierta.

La lluvia
enviste la firme geografía
de tu cuerpo insular.

Canta el malecón.
Baila la ceiba.
Hablan los caracoles:
¡Se suspende mañana!

Tu cintura
suda otro domingo
de carnaval entre las olas.

Mientras me evaporo
bajo las alas blancas
de un mosquitero de yagua
listo para morir entre
la humedad de tus muslos de primavera.

Mohamed Salem Abdelfatah, Ebnu

Del libro "Voz de fuego"

El grito desahogado_Chejdan Mahmud

2007-06-03T20:24:00.000+02:00

Un drama que se ha inscrito
en los sospechosos cuadernos
de la órbita mandamás.
Hoy se revuelca en las aceras
de la ciudad de los manantiales.

Va y viene el alma incansable
Buscando, a cualquier precio,
la paz de los sentidos.

De una bocacalle ingrata
o una avenida traidora
salen, como moscas en bandadas,
los militares de la discordia
y riegan con sus armas
la intranquilidad del turbio aire.

El drama del Sáhara
sigue impoluto en las ineficaces
lenguas y miradas ajenas.

En tanto
nuestra sangre,
derramándose aquí y allá
seguirá,
por la gran razón inalienable
de pasearse entre las brisas
de un auténtico aire saharaui.

Olor a incienso y miradas beduinas
surtirán, entonces, nuestra vida,
arraigadamente nómada.

Estaciones del alma_Zahra Hasnaui

2007-05-11T00:00:00.000+02:00

Invierno doliente,
en la distancia.
Invierno,
otoño y
primavera.

Solidarias
aladas
portan
tu misiva
invisible.

Aromas de madera
en mis sentidos
heridos,
vientos
a todo galope
en la bruma
de mis primaveras,
aguas de colores
en el estío
de mis recuerdos.

Releo
tu mensaje
recostada
en el laberinto
de los sueños.

Y mientras,
invierno,
otoño y
primavera
pasan,
consciente me pierdo
y me hallo inconsciente.

Reconciliación_Ali Salem Iselmu

2007-05-03T16:50:00.001+02:00

Bajo la promesa del calor
desapareció la lluvia,
los colores son enigmáticos
y la nueva ciudad es una basta colina,
algunas palabras suenan lejanas
y el olor de la fruta es un espejismo.

La familia reunida alrededor del té
conversa de forma espontánea
y el horizonte desaparece en el cielo.
El turbante, el siroco,
la lógica del desierto
impone la naturaleza de las cosas.

El sabor de la leche es extraño
y cada paso persigue una nueva huella
en una ruta infinita;
ser beduino y caribeño
se lleva dentro del alma.

La indiferencia del mundo_Bahia Mahmud Awah

2007-04-28T17:43:00.000+02:00

Los he visto huyendo de sus hogares,
los he visto muriendo
en su larga huida.

También he visto telarañas,
treinta años después,
en aquellas
puertas que no se cerraban.

Se esconden los crímenes,
se negocian los principios
y se intenta sigilosamente matar
una esperanza.

Entonces,
¿qué es la carta magna del mundo?

¿Un derecho elemental en desuso?
¿Un veredicto a nuestra legal razón?
Resoluciones con lágrimas
de desplazados,
que firman tras cada sesión las Corbatas
Azules en Nueva York.

El mundo, Naciones Unidas,
el Consejo de Seguridad.
Todos no pueden ser locos para ignorar
mi franca palabra.
Dejadme gritar: ¡Quiero ser yo mismo!
Como me otorga esa carta magna.

Mujer en el exilio_Saleh Abdalahi

2007-03-19T20:26:00.000+01:00

Después de la tormenta de arena
te levantas, bajo el alba del desierto,
y te vas, cargando a lomo el peso del exilio,
sacudiendo el polvo, que niebla con catarata
tu nostálgica mirada.
Allí estás tú mujer, contra el viento y su
desaliento,
mazando con amor la gracia de nuestra
vitalidad.

Al atardecer, ya fatigada pero a la vez
gentil y gallarda, te vas,
dejando huellas de sonámbula,
hundiéndote en la arena,
para encontrarte con el ocaso,
Y con alivio, te sientas a evocar
tu horizonte.
El ocaso está gris, está amarillo, está rojo,
allá todo está mezclado, acribillado por el
siroco
de sangre,
por tormentas de polvo y pólvora.
Y tú, mujer, percibes que tu ayer y tu presente
será igual que mañana.

Y te vas, de vuelta
dejando estelas de sueños
y sombras agitadas junto al viento.
Mientras, despiertan tus huellas
para encarar la próxima tormenta
que a tus ojos se aproxima.

Cruces_Ali Salem Iselmu

2007-02-24T20:26:00.000+01:00

Se cruzaron en nuestros pasos las caravanas de la muerte,
para marchitar el paso de las gaviotas,
partir el desierto en cientos de pedazos,
y detener el paso libre del viento.
Se cruzaron con la vida
para amontonar la arena
en los montículos de la muerte,
para negar
lo que el Sáhara nunca negó.
Se cruzaron con su fábrica
de cárcel torturas y odio.
Se cruzaron con el paso
fugaz y permanente de los nómadas,
para darse cuenta
que se habían cruzado
contra la historia que emana
de la tragedia que ellos hicieron suya.

Juró el Sahara (Sahara halfet habús)

2007-02-11T00:16:00.000+01:00

Yo, Sahara le juro a Marruecos
que no tengo
nada para su curación.

Y también le juro que de mí
no cortará ningún palo ni mesuac.

(…) Cuando ya cumplo mi primer año
de guerra,
esa que tú me has impuesto,
en estos tiempos
ya me están
reconociendo otras naciones
que antes de mí nada sabían.

Bahia Mohamed El Alem Abdelaziz Awah

(traducido del hasania por Bahia Mahmud)

Tus manos_Luali Lehsan

2007-02-01T21:18:00.000+01:00

Como las nubes, tus manos saben que la libertad es hija del viento y el cielo.
Y tienen la opaca transparencia de las nubes,
y la infinita bondad del agua.
Porque son agua y como el agua son el principio de la vida

Y tus manos saben sumergirse como notas de una canción perenne en las profundidades del alma y luego emerger con todas las luces de la esperanza.
Porque todo en tus manos se revitaliza
y baila
y la vida se convierte en una danza que mueve las venas de la memoria

Y tus manos son el umbral de la vida, la primera puerta siempre abierta y son la montaña donde habita el eco del primer llanto y son el mar donde navega el velero de la próxima sonrisa.
Y son la barricada que cobija nuestros ojos de los polvos que ahogan los caminos

Y por tus manos fluye el manantial de la vida, porque en ti habita la memoria de la semilla que sabe perpetuar el árbol, y porque en ti el universo es una mirada perpetua a la eternidad, a lo que fuimos, al sol de hoy y al punto donde confluyen todos los horizontes que beben de tus manos

Y la patria es un diminuto territorio cuyos horizontes empiezan y terminan en tus manos, porque son la vanguardia del alma y porque

saben fundirse en otras manos y convertirse en sostén y en caricia y en norte.
Y tus manos saben romper la frontera con el otro y llevarlo a las inmediaciones del alma.

Y cuando tus manos son relegadas al vacío de la existencia, tus manos saben conjugar los verbos de la supervivencia y sacarle al barro su esencia de abrigo para cobijar la esperanza de los vientos que pretenden congelar el alma del universo.

Y saben tus manos reparar los quebrantos que dejan los vendavales a su paso por la vida

Y a veces tus manos son como alas del silencio que vuelan sobre el tejado del exilio y condimentan los días

Y aunque tus manos mueran serán siempre suaves vientos que arrastran la vida sobre las vértebras de las horas.

Y son tus manos la lengua del silencio, el grito de los verbos, la furia de la injusticia

Porque tus manos saben ser bastón para las manos ciegas

Saben ser la cuerda que tira de otras manos.

El pan tiene tus venas y en tus manos más que sustento es un destino.

Y cuando tus manos se cansan tus manos saben congelar la ilusión en las espumas del tiempo y reducirlo a su esencia más remota, la paciencia.

Y saben tus manos el lenguaje de los tambores que doblaron para festejar la luz del principio de los tiempos.
Porque en tus manos conviven los ritmos de la génesis, de la cotidianidad y del porvenir

Y cuando el día muere sin novedad y la implacable noche divide nuestras luces, tus manos saben ser el cuerpo de la oración que reza por nuestras manos.

Clama por el mundo que desterró tus manos, cercenó tus manos,
Un mundo a la medida de tus manos, un mundo mejor.

Exilio_Limam Boicha

2007-01-26T20:48:00.000+01:00

Este exilio
es una larga estación de adobe.

Se derrama por el camino
y se abrasa.

Se arruga
entre los colmillos
de piedra bajo piedra,
sin salida aparente.

El pan que antes se disputaba,
ahora se entrega a las cabras
como húmeda recompensa.

Es difícil que esta calurosa
agua contaminada
alcance toda la hilera
de garrafas y mariposas.

Mañana volverá
la cisterna,
con su reserva de iras
y antiguo catarro

Un hombre formalizará
otra concesión
amasada de adobe
en el viejo molino de Rabuni.

Mientras, esperamos
las migajas
de una paz en desuso.

Una flor_Zahra Hasnaui

2007-01-14T20:10:00.000+01:00

A los que lo entregasteis todo para defender nuestra existencia.

Tras años
de asfalto,
cabalgaba
las arenas
rescatando
estrofas infantiles
y muñecas de marfil.

Una flor,
sobre una
tumba anónima,
derramaba sombra
en la yerma claridad.

Condecoraba
la tierra
al soldado civil.

La sencilla ofrenda
enmudeció
mis pensamientos,
la pompa y el clamor.

Y me inundó la lluvia.
Y no supe qué hacer.

Decidí sentir.

Las palabras_Mohamed Ali Ali Salem

2006-12-14T17:54:00.000+01:00

Las palabras,
a veces, las palabras
a brotes de hechizantes arrullos
como silentes aves se posan
lloviendo leve, profundamente
un olor de albahaca
un ahumado corazón,
una dicha de doble sentido,
una anatomía de dicha
donde se confunde el mira,
el toca, el gusta, el huele,
enfilados en ansia de tímpano.

Incipientes palabras,
Alados verbos,
yertos hilos, insomnes fonemas,
embelesador cutis de voz
y nupcias de oído y lengua
en alfombras de teléfono.

Sé que las voces han atracado
en la ribera de aquello.
Aquello que el pudor
y el espectro de la duda
anhelan atenuar.

Pero... la plática telefónica
de sintaxis pronta,
la cálida caricia de oído
el poético juego,
La afinidad, la dulzura
del encuentro telefónico
disipan su timidez
y mi temor al ocaso
de este alba que despierta.

Las palabras,
a veces las palabras,
las tupidas, las transparentes
hijas de lo que pensamos,
aletean, vuelan y vuelan,
trazando confines de Venus.

A veces las palabras
absorben de los ojos su brillo,
su esencia, su semántica
y aletean,
revolotean y se posan
en aquel lugar, en el de esto
que tenemos entre manos
y a donde el cutis de tu voz
ofuscadamente me llevan.

...Y a veces las palabras
susurran una dicha del doble sentido,
la dicha palabra del indeleble
y cierto alba que despierta.

La ciudad ausente_Saleh Abdelahi

2006-11-29T21:35:00.000+01:00

Ciudad de mi ausencia
rota te quedaste
rota te quedaste cuando espantaron tu palomar
con estampidos de pólvora
cal y canto, porrazos y culatas
sangre y libertad se cruzan por tus calles
mirándose los pasos de tu mañana

Ciudad de mi ausencia
por más fantasmas que desfilan disfrazados
negándote la palabra
por más lenguas torcidas como carias en tus rincones
hay luz, alma, deseo, rebeldía, fuego en la frontera
y aquí en cada jaima en la espera
el eco de Aminetu Haidar, Ali Salem Tamek, Dadach,
Hmad Hamad, Brahim Numria,
Leila Lili, Mahyub Saadi, Toubali Hafed,
rehierva la sangre
para la vuelta.

Oh, El Aaiún de la cuna
umbral para nuestra sed de libertad
ayer había sangre por tus ojos
sentencia de muerte en tu costado
pero tu voz, tu palabra erguida por entre la alambrada
a pesar de los muros y los pesos y la culata
y los porrazos y la sangre
por la belleza de tus ojos
a pesar del cal y canto
tus ojos sólo miran la libertad.

Del libro "Aaiun, gritando lo que se siente"

Um Draiga_Taufik Salama

2006-11-19T21:35:00.000+01:00

Estática está la verdad
como una espátula
que enyesa el tiempo,
mientras el viento
azota los restos de un fusil.
Y allí a lo lejos
nace la acacia desde el pecho
del desierto,
alimentando con su sombra
alguna historia de amor,
mientras las penas
destrozan la prehistórica rosa.

Umdraiga.

Antaño eras una fiesta,
que volaba embrujando el alma.
Ayer te mataron,
ya lo sé,
aunque ayer también renaciste.
Con tus lágrimas,
tus abrazos,
y este pan desterrado,
que necesita una vuelta.

Umdraiga.

Me vine con mi infancia
para conocer tu rostro
y una mujer sin brazo
sana tus heridas
y un anciano narra su historia
negligente al dolor,
mientras los nublados ojos de un niño,
llueven calmando tu desértica soledad,
y nadie a tu dolor
puede estar ajeno.

Raíces Cervantinas_El Cori Ramdan Nass

2006-11-11T23:51:00.000+01:00

En una de vuestras provincias,
cuyo nombre no quieren recordar,
donde reinan las acacias,
las dunas, las nubes y el mar.

En su tiempo eran delicias
cuando los pastores en su andar,
componían sus versos a las Canarias,
la Península y el paraíso Balear.

Hoy en día, son penas e injusticias.
Sólo pido cultura y gomas para borrar,
transformando en besos y caricias,
males que no me dejaron cultivar.

A Cervantes, con tu siroco arrecias,
con aires de paz y tu lengua resucitar.

Aaiun_Ali Salem Iselmu

2006-11-01T15:01:00.000+01:00

El silencio se rompe
con el paso de la violencia,
la indiferencia se hace sombra
mientras la ciudad de los manantiales
se siente violada en su orgullo
violada en su rostro
violada en su cuerpo
cuanta violencia ciega;
la lápida de su imagen
se crece en medio de la sangre
y la tragedia es una voz
y la represión es cruel
y en el barrio Matalaá
orgullo saharaui,
el Aaiun es rebelde,
es soberana
es libre.

Sombra de otoño_Saleh Abdalahi

2006-10-15T15:20:00.000+02:00

Del número de otoño de la revista Ariadna R-C

Sombra blanca de mi alma,
errante entre los caminos,
cavando siempre las sepulturas
de la noche.
Un día, aturdido te vi,
desamparada de voz,
desnuda de imaginación,
muda de fantasía.
Sentí en tu ausencia la oscuridad
alimentando la lumbre de tu huella
y mi duda creció, creció en tu busca
y el eco de mi garganta se agotó
en los caminos embelesado
por tu lejanía.
Sombra blanca de mis sueños
no te pierdes por los caminos
ni te llevan los ecos de otros cantares
que el espejismo es agua, cuando más
sed tienes.
Ven, quédate aquí en este árbol que te engendró,
entiérrate en mis raíces y dame tu fruto.
Que tu camino es mi comienzo
y tu eco es mi voz.

Faros en el desierto _Zahra Hasnaui

2006-10-05T21:41:00.000+02:00

Con desesperada paciencia
alumbras caminos de esperanza.
Ven conmigo,
susurras,
y yo te sigo,
sigo tu luz por cielos añiles.

Del libro "Aaiun, gritando lo que se siente"

El Aaiun o Beirut_Bahia Mahmud Awah

2006-10-02T00:52:00.000+02:00

Desde El Aaiun a Beirut poco distan las palabras
que fluyen de rabia,
El Aaiun, los ojos
El Aaiun, los ojos
El Aaiun, los ojos.

Y en sus cuencas, perdidas, desorbitadas,
las calles
huelen la misma barbarie.

La maquinaria bélica, las bombas, los tanques,
las balas que fabrica la misma casa,
igual matan en Beirut, El Aaiun o en Saigon.

Llámala como quieras, tú que observas
desde el monte Sinai,
desde Paris, Madrid
o el edificio azul en Nueva York.

Yo soy otro Beirut al que nadie llora,
yo soy otro Beirut del que nadie habla,
yo soy ese Beirut hace treinta años,
cada día me matan y resucito.

Yo soy ese otro hermano que Beirut no conoce,
y al que nadie llora.
Y me llamo El Aaiun, los ojos, que igual rezuman
por El Aaiun o Beirut.

Bahia Mahmud Awah

Intifada_Ali Salem Iselmu

2006-09-26T21:52:00.000+02:00

Las tristes tinieblas arderán
en el nombre de la mitología de los hombres desnudos
con la virtud de la inocencia.

Ya no se apaciguará la lámpara encendida
que se transforma lentamente en una luz rebelde y sabia.
Iluminará el trayecto hasta el final.

Pero volverán a surgir los hombres vestidos con palabras
que el viento transforma en un enorme eco lleno de libertad.

Desaparecerá la represión de los que oprimen,
porque el llanto de la rabia será el grito de la alegría.

Del libro "Aaiun, gritando lo que se siente"

Galb_Limam Boicha

2006-09-14T20:36:00.000+02:00

A mis amigos Isabel y Gonzalo

Me pregunta un viajero
qué significa un galb.

Digo yo, por ejemplo,
que Miyek es un lunar
en el vientre de esta tierra.
que Ziza, por ejemplo,
es pecho en lengua bereber,
y que el ala de una duna
puede tocar el mar del cielo.

Digo yo, por ejemplo,
que en los altos picos
de prismáticos amaneceres
- frotando su piel-
hay mucha vida dormida.

Que en la piedra pasajera
hay platillos estacionados,
islas que emergen
desde el océano de la nada.

Un galb puede ser, por ejemplo,
el nombre de una muchacha esculpida
entre las pestañas de una cueva.

Como Tiris es el ombligo del Sahara,
galb es un corazón,
corazón de piedra.

Vientos de guerra_El Cori Ramdan Nass

2006-09-08T19:43:00.000+02:00

Soplan los vientos del este.
Mi desierto, triste y dolorido.
Sahara de luto aun se viste
por medio mundo desconocido.

Octubre, por armas convencido.
Suenan versos de un combatiente,
un fusil, un alto el fuego vencido
dejando Europa, hermano valiente.

Quince años han transcurrido.
la paz con el tiempo susurra,
el derecho y la justicia en el olvido.

Haciendo retornar a la guerra.
Lo que nunca hemos querido.
Hasta reconquistar nuestra tierra.

La música del siroco_Ali Salem Iselmu

2006-09-02T17:43:00.000+02:00

Cuando todo es invisible
y el turbante tapa los ojos,
los camellos se arrodillan
bajo las acacias.

Cuando el desierto,
es silencio y arena
y de la mar nace la tormenta
el sonido es oscuro
y tapa los ojos
y no puedes distinguir entre la noche y el día.

Cuando todo
es calor y sed
las venas de la tierra se secan,
bajo el manto de arena
veo surgir el fuego del alma.

Sueño_Saleh Abdalahi

2006-08-20T15:05:00.000+02:00

Sueña el niño algún día
poder en el cielo batir su ala.
Sueña el cosmonauta poder
tener en sus manos, su propio planeta.

Todos sueñan allá arriba.
Sueña el astronauta,
abandonar su telescopio
y acercarse algún día a los astros
galopando en su adorada cometa,
sueñan incluso los enamorados
vivir una eterna luna.

Todos sueñan allá arriba,
y yo, tan solo sueño poder en mi tierra
algún día, alzar al cielo mi bandera.

Beirut_Bahia Mahmud Awah

2006-08-05T21:33:00.000+02:00

Beirut, la conocí desde la sombra de una acacia
africana,
la faz de una mujer árabe, cristiana laica,
infinitas veces herida
bajo el tronco de un centenario cedro.

Esa es Beirut, asediada en los años ochenta,
que lloré.
Esa es Beirut, que resiste sobre los escombros
de Chabra y Shatila.
Esa es Beirut,
que crucifican por enésima vez
después de Jesucristo.

Y qué hay de la Beirut de los fenicios,
o cuando suena el nombre de Colonia Julia
la mujer que vivió
en el siglo XV antes de Cristo, esta es Beirut.

Beirut de las mil y una tragedias, descalza
se arrastra ante nuestros ojos,
sucesora del Partenón
de Atenas, en la Acrópolis de la humanidad.
De esas ruinas también nació Beirut,
del antiguo Byblos, Sidón y Tiro,
esta es la hermosa dama que existe atemorizada
a su condena.

Beirut, es el cedro libanés al que se le ahogan
las letras en el vientre, mientras sus ramos
resisten para alimentar la cédride.

Cuántas letras hoy se enturbian por el ruido
de la muerte en su cielo.
De cuántas chiítas, sunnitas, drusas, maronitas
y cristianas
corre la sangre por las calles, cadáver de Naqura,
Jazzin y Tiro.
Beirut gime apoyada en el tronco de su cedro
muchos años después que Pompeyo muriera.

Beirut, la novia cristiana, Beirut la novia árabe.
Beirut existe
para todas las creencias,
donde rabinos, imanes y obispos coexisten.
Por Moisés, por Mahoma, por Abraham, por toda civilización.
Esta es Beirut, la acrópolis de la humanidad.

Decirles_Ali Salem Iselmu

2006-08-05T21:29:00.000+02:00

Decirles que la tierra no es de ellos.

Decirles que la gente no es de ellos.

Decirles que las piedras necesitan ser libres.

Decirles que el desierto solo conoce
a los nómadas dueños del sol y el viento.

Decirles que El Aaiún duerme
para quedarse sin sentido.

Decirles que quien niega
será negado por la ternura de esas voces melancólicas y sedientas.

Decirles que no hay más espera
que la espera del reencuentro renacido del polvo de la libertad.

Decirles con vuestra voz de fuego y amor
que somos el pueblo saharaui.

Del libro "Aaiun, gritando lo que se siente".
Generación de la Amistad saharaui

En el uso de la palabra_Salka Embarek

2006-08-05T21:26:00.000+02:00

En el uso de la palabra digo,
CULPABLE.
No habrá más silencio
mientras siga tu culpa,
y más tarde,
no habrá silencio.

He venido a jurar tu delito
ante el dolor de mis hermanos
vivos enterrados, vivos quemados, vivos muertos...

He venido a entregar mi palabra y mi sangre
donde mi deber es ofrecerla,
a éste pueblo mío punzado
de bocas rotas y palabras heridas...

Debes saber, tú, CULPABLE,
artífice de nuestra condena,
que llevo grabada tu culpa
en cada uno de mis fonemas,

Debes saber,
que será legítima mi palabra
allí donde quiera que yo vaya,
porque la voz me ha sido entregada
en nombre de mis ahogados.

A falta de libertad
hemos tallado un lenguaje,
mientras tú nos golpeas,
nosotros cosemos banderas,
mientras tú desgarras nuestros cuerpos
nosotros nos cubrimos de piel nueva,
mientras levantas muros insolentes,
fusilas ojos y gargantas,
a nosotros se nos derrama la voz
entre ríos caudalosos de verdades.

Donde tú dices fuerza,
nosotros libre,
donde dices llanto,
nosotros libre,
donde dices excusa,
nosotros libre,
donde dices violencia,
nosotros libre,
donde dices tuyo...
NOSOTROS, SAHARA LIBRE!!!!

En el uso de la palabra digo, denuncio:
CULPABLE.

Por el fin de la represión y la violación de los derechos humanos del pueblo saharaui en los territorios ocupados del Sáhara Occidental por parte del gobierno marroquí.

Por un Sáhara libre,
Salka Embarek

My world_Ebnu

2006-08-05T21:22:00.000+02:00

I stop
at the corners of nostalgia
to watch the parade of the snakes
which poisoned me.

I look out
of the veins of the night
and I see all the sad eyes
which have looked at me.

I look around
and I see only reptiles
fighting over the heart
of a rag doll.

I look within
and I see a man
drown himself in the faeces
of a quarter of a century.

Then I undress
and I go out for a coffee,
to love the night
in the solitude of a cemetery.

Traducción de Lucy Frankel and Antonio Martínez Arboleda

Translation_Ali Salem Iselmu

2006-08-05T21:21:00.000+02:00

Poesía, poetry
Le dije yo en ingles
el no me entendió.

Le dije University of Leeds,
Bubisher, versos, fuego y esperanza;
el no me entendió.

Le dije poetry in spanish
translation in english.

Entendió mis versos,
Y me dijo:
Welcome to the United Kingdom.

Aminetu_Limam Boicha

2006-08-05T21:17:00.000+02:00

En Ti araron un surco
y desgajaron tus ramas,
tus tallos,
tus pétalos.

Te negaron
sorbos de agua,
rayos de luz,
y hasta un trozo de Melhfa.

Pero en Ti existe
una exuberante vegetación de memoria,
una brisa del océano,
y esa próxima
y anhelada lluvia nuestra.

Del libro "Aaiun, gritando lo que se siente".
Generación de la Amistad saharaui

Un instante_Saleh Abdalahi

2006-08-05T20:41:00.000+02:00

Bajo el cielo infinito de esta noche
alzo mis manos a la luz.
A esta luz que vigila por mí
la arena de mis huellas.
y por un instante, dejaré mi condición
navegar en un fugaz olvido.
Ya puro, viril, auténtico y con luz propia
como yo quiero
me desnudaré de mis huellas, de mi exilio
Y me dispongo a volar.
No para vivir en el mundo de las estrellas
que viaja en duradas cometas
ni seguir la corriente de la ciencia.
Volaré desesperadamente a tu encuentro
que desesperadamente esperas,
acariciar con mis alas tu vientre.

Sahara mío, te quiero_Mohamed Sidati

2006-08-05T20:31:00.000+02:00

Dura es la vida.

Sol ardiente.
Sol deslumbrador,
Sol inclemente.

Esto es el Sahara.

Agua, ¿dónde estás?
Espejismos, engaños,
solo espejismos.

Tierra sedienta.

Cielo duro de piedra turquesa,
Cielo sordo a mis lamentos,
Dame por lo menos una lágrima de lluvia.

El verde es sol un sueño,
Ni un solo hilo de hierba,
Ni el fresco reparo de una sombra.

Tierra sé tú generosa,
Dame una primavera,
Dame por lo menos una flor.

Tierra mía,
A pesar de los sufrimientos que me das,
Yo te quiero.

Desierto mío te defiendo,
Te defendí,
y te defenderé siempre.

No tienes sombra
y mis enemigos te violan.

No tienes dulces frutos
y los insaciables te invaden

Tierra árida y herida.
Patria pobre y violada.

Sangre y sangre.

País de mis sueños,
de mis pesadillas.
Prisión y tortura,
Tus hijos en las manos del verdugo.

Patria pobre,
Patria extremada
Te armaste.

Patria que no puedo besar
cuánto te deseo ...

Sahara mío,
Yo te quiero
y te defiendo.

Te prometo,
Te daré tu primavera.

Reflexión_Ali Salem Iselmu

2006-08-05T20:28:00.000+02:00

El tiempo se impacienta de agonía y dolor
mientras las frías noches se conservan en cada
esquina.
La larga peregrinación penetra en el nuevo milenio.
Nuestras almas se alimentan lentamente de hermosas
visiones.
Quiero contener la calma sobre ese olvidado pecho
dibujar sus encantos para deshacerme de la desdicha
empujar con fuerza para alcanzarte y nunca volver los
ojos hacia atrás.
Vivir la evasión de los días en busca de la bondad de
los recuerdos
para contemplar mi arraigada memoria.
Pero no levantar las montañas para ver las infinitas
estrellas
si no recordar, porque en cada recuerdo
hay un sueño sobre el cual descansa mi alma.
Enlazar la fuerza para alcanzar la inseparable línea
del camino iniciático de la vida.
No ver más pastos hasta darme cuenta de cómo fue la
última lluvia
que quiso remediar la existencia de un desierto
convertido en una hermosa sabana.
Saber que la alegría es un remedio de cada instante,
es un escape y no una delegación de cada sonrisa
percibida después de una profunda lágrima.

Saguia_Zahra Hasnaui

2006-08-05T20:23:00.000+02:00

Dicen que la
noche se adueña
de tus tonos añiles,
violeta y cobalto.
Que se secaron
en tu regazo
los besos de sal.

Dicen que
la sonata
de viento,
se torna en
sinfonía de
notas caóticas
orquestadas
por el espanto.

Ignora los dardos
de la serpiente.

Volveré,
envuelta en mantos
de estrellas rojas,
a sanar las
aguas amargas.

A morir y renacer juntos
en la matriz del Atlántico.

Este diluvio nuestro_Limam Boicha

2006-08-05T20:21:00.000+02:00

Parece que las ratas no avisaron
de que venía el diluvio.

Parece que nadie las vio recoger su equipaje,
irse hacia las altas colinas.

¿La sabiduría de nuestros ancianos
no pudo descifrar las señales?

Y nadie preparó la barca,
ni desempolvó las velas de su baúl.

Y llegó el diluvio...
y desmoronó la mitad
de nuestro pellejo de barro.

Y nos dejó pasmados
con otra herida de guerra.

Galb El Haulia_Bahia Mahmud Awah

2006-08-05T20:19:00.000+02:00

Me siguen llegando tus cartas de amor,
que escribes
desde Galb El Haulia,
cartas en las que cuentas que la vida
se reanuda tras las pasadas lluvias.

Hoy, en este jarif tan verde,
con el radiante sol de Tiris,
leo que te acarician
las caprichosas manos
de los libres vientos,
sirocos, tormentas, calimas
y que respiras mi olor
que te llega
desde Occidente.

Oh, mi amor de beduina,
oh, mi virgen desnuda,
oh, mi hermosa duna.

Tú me preguntas cómo otros
llaman a Galb El Haulia,
y yo te diré que en Occidente
se llama, en la poesía,
“El corazón de la gacela virgen”.

Y así,
tú eres de ojos vivos,
grandes, negros,
alegres, el nido del amor,
el camino que me lleva
para saciar mi sed
entre tus labios oscuros de nila.

Te quiero como galb o corazón,
no importa cuál,
te quiero mientras tu nombre
sea Galb El Haulia,
corazón de la gacela virgen .

Te quiero mientras te busco con mis
cansados ojos,
y te encuentro como la tierra prometida.
Tiris, te quiero corazón.
Te quiero como se unen un
“Galb y una Gacela Virgen”

Vamos a despertarnos_Luali Lehsan

2006-08-05T20:01:00.000+02:00

Vamos a despertarnos del letargo de este sueño
que corroe nuestra memoria.

Disparad vuestras carabinas de olivo
contra las tempestades del olvido,
que pretenden vaciar nuestros cofres,
del dolor de las guerras,
del suicidio del tiempo,
de la esterilidad del alma.

Mirad hacia el espejo de ayer para contemplar
nuestro peor rostro;
El de los escombros del amor en la ciudad ausente,
El de los espejismos donde vaga nuestra infancia,
El de la tempestad de lágrimas que ensució el rostro del cielo.

Y recordad la ignominia de los pechos que amamantan
La voraz apetencia de la guerra.
NO OLVIDAD, NO OLVIDAD

LUALI LEHSAN, Sahara Occidental, 1971. Licenciado en Filología Hispánica

Antes de volver a encontrarte_Mohamed Sidati

2006-08-05T19:53:00.000+02:00

Antes de volver a encontrarte
nada era mío.
Ni las calles
ni las estaciones.

He recorrido países
preguntando a la inteligencia.

Por todo equipaje
un sueño testarudo,
parábola de la tierra perdida,
clamor de un hombre desposeído
pero nunca vencido.

Antes de volver a encontrarte
el eco de la ciudad me resultaba lejano
todo era triste, mudo
antes de que tu lenguaje lo llenase de regalos.

Y la magia al adueñarse de tus dedos
en gestos ágiles
que doman un mechón rebelde
empujaron inexorablemente
mi locura
por encender tu pasión.

¡Sobre tus pasos camina mi vanidad
cuando afronta mi desasosiego!
Tú haces que reine la certeza
como un fuego
en el desierto de mis antepasados.

¡Tu sombra tiene el porte de una revelación
de donde brota una voz
narrada por el canto!

Por el poema
la leyenda
de aquellos que se amaron

Cuando te volví a encontrar
te convertiste en el cosmos,
yo en el universo.

Un granito de arena_Mohamidi Fakal-la

2006-08-05T19:49:00.000+02:00

Habito entre granitos de arena,
pero de brillo no como cualquiera;
de oro y cielo de plata fina.
En una JAIMA humilde de arena,
sin conchas ni espuma.

A menudo salgo, y más en primavera
a saludar la avalancha de blancas plumas,
que suele atravesar la frontera, sin visa,
amén de un anillo de compromiso
encima de los espolones de las patitas.

Venían batiendo alas en busca de tibia ternura,
hacia el sur,
de donde yo soy;
de la tierra del arenal de las rositas.

Cada vez que me necesita,
urge el encuentro como vuelo de aves
de las que se resucitan.

A mi manera,
la llevo conmigo,
y en su pupila un granito de arena (...)
y una lágrima púrpura de muy adentro,
sin espinas.

Sahara,
donde yo habito,
hay mucho más que un granito alado,
y un verso puro, sin blasfemia,
siempre a tu lado.